Журнал Сергея

Уважающая себя женщина останавливает быка
Вязальной спицей, одним ударом, слегка изогнувшись внутри оборок,
А потом уходит варить варенье из тумана, лимона и болотного огонька,
Заготавливать летние вечера, запечатывая между створок.

Уважающая себя женщина возникает из предрассветной мглы,
Совершает простейшие манипуляции и мгла перед нею послушно тает,
И никто никогда не скажет ни слова об устаревшей модели метлы,
На которой она летает.

Уважающая себя женщина ежечасно собирает себя из трех половин –
Из домашней весны, горящей листвы и звезды, что над кромкою крыш повисла,
Она может быть счастлива и несчастна по сотне мелких причин
И одной большой, о которой даже упоминать нет смысла.

Ну какие там скифы, ну при чём тут они?
В кровь плеснули олифы нам бездонные дни.
Сдали вахту Бояны, прочь с дороги ушли,
А степные болваны утонули в пыли.
Мы, быть может, когда-то и держали щиты -
Только сдохли ягнята, только волки толсты.
Зря судили, рядили, ткали кружево фраз...
Скифы нас породили, как Андрия Тарас,
Но, поклонники суммы, мы обрезали нить,
Ни былое, ни думы не желая ценить.
Думы - это обманка, а былое - мура;
Зорко глянем из танка, громко грянем ура.
Спросят правнуки, силясь жить в тени воронья:
- Для чего возводились эти горы вранья?
За утруской усадка - и кубышка пуста;
Нянек - больше десятка, оттого - слепота.
Мы в усердии диком крутим гвозди в замках -
Лишь бы только владыкам усидеть на штыках.
Будем дальше не мыслить, вскроем новую дверь...
Лишь не следует числить в предках скифов теперь.

2 апреля 2014